Essência

A essência de uma existência

Onde há de habitar?

Ser o que esperam que eu seja

Ou existir no que me faz sonhar?

Histórias de uma noite

Na noite passada muitas coisas aconteceram. Saí com uns amigos, ficamos conversando e bebendo num quiosque na Orla do Cais. Cada um com suas namoradas, eu, sozinho, carregando a densa companhia da solidão.

Depois de esgotarmos nossa disposição de conversarmos, cada um foi para o seu programa particular. Deparei-me naquela mesa sem ninguém. Eu não queria voltar pra casa àquela hora. Carente de um afeto feminino imediato. Mas quem poderia sanar meu anseio?

Decidi num impulso incontrolável ir a um bordel recentemente aberto na cidade. Colegas que já haviam estado lá disseram encontrar mulheres que além de excelentes profissionais do prazer, eram boas companhias pra conversar. Assim como eu, eles não procuravam exclusivamente por sexo, mas por um pouquinho de carinho, ainda que fosse de mentiras, mas que se expressassem de forma sincera.

Não me preocupo com o julgamento alheio, nem me atentei ao fato de ser visto entrando na Casa da Luz Vermelha.  Alguns de meus colegas não conseguem conceber a ideia de pessoas fora do seu circulo de amizade masculina saibam que frequentam este tipo de lugar. Tento entender o porquê disso! Pra quê se censurar em pagar por um momento de prazer, se há tantos  relacionamentos conjugais movidos por uma relação financeira implícita, e consentida por todos na sociedade.

Entrando no recinto, deparo-me com uma velha conhecida. Uma linda mulher, resultado de uns traços que restaram da pré-adolescente que conheci no ensino fundamental. Quando nos vimos, nossos olhares tentaram fugir um do outro, num ato repentino de autocensura. No entanto, não havia mais como nos ignorarmos.

Sentei sozinho numa mesa. A mulher veio me cumprimentar, era o imperativo do manual de educação entre duas pessoas que se conhecem.

As passadas que ela dava no meio do salão revelava cada vez mais sua beleza. Uma morena de cabelos cacheados, pele cor de jambu.

A Casa exalava libertinagem, na mesma proporção que minha amiga minava dor. Percebi no seu olhar. Uma estampa nítida, recado que parecia eu ser o único a enxergar. Vi, não apenas um corpo escultural, mas a companhia de uma alma ferida.

Seu plano em primeiro momento era só me dá as boas vindas e sair. Pedi a ela que sentasse, relutante atendeu meu pedido.  Sem dúvidas eu era o cliente mais indesejado por ela naquela noite. Não por apresentar mau aparência, ou cheiro ruim, mas porque eu sabia quem ela era.

Sandra, no passado, tempos de escola, era a nerd da turma. Sem falar que era fruto de desejo de todos os meninos da escola, por apresentar desde cedo uma beleza tentadora. Entretanto, a então menina, era uma das mais centradas da escola, incapaz de ceder a qualquer investida dos garotos mais atirados.

Quando terminamos o ensino fundamental fomos para escolas diferentes e nunca mais nos vimos. Agora encontro-a num bordel, mercantilizando seu corpo.

Perguntei a ela o que aconteceu com o sonho de ser jornalista.

- Sonhos são alimentos ilusórios pra criança pensar que todos podem vencer na vida- Sandra respondeu com a voz trêmula.

A mulher lembrou-me que para que continuasse a conversar eu teria que pedir um drink pra mim e outro pra ela, normas da Casa.

Imediatamente pedi os drinks. Sandra continuava de cabeça baixa. A segurança esboçada por todas que trabalhavam ali, ausentou-se dela ao me avistar.

Entre um gole e outro de uísque, Sandra desarmava-se da timidez que minha presença lhe causava, e contava todas suas feridas, caminhos que lhe levou até ali. Entendi então os fatos capaz de forçá-la a chegar até ali.

Sandra não estava se justificando por ser uma garota de programa.

- Sem romantismo. Não pense: pobre menina sofreu tanto e como única alternativa sobrou-lhe a prostituição. Tive outras oportunidades dignas de reconhecimento dessa sociedade preconceituosa, mas tão sofrida ou mais quanto essa que optei pra viver- explicou a mulher.

Os motivos de suas amarguras eram a morte da mãe, e o rompimento do noivado, tudo de forma consecutiva. A mãe morrera quando Sandra ainda cursava o primeiro ano do ensino médio.

Esses fatos a fizeram fazer escolhas que hoje ela julga precipitadas.

Fui me envolvendo rapidamente com toda sua história. Entre um gole e outro, sem o costume de consumir bebida alcoólica, fiquei bem alto, forçando para manter-me na lucidez.

Dor de cabeça é tudo que sinto agora, sem lembrar o que veio depois, como parei nesse quarto. Deitada na mesma cama, Sandra. Sobre seu corpo somente o lençol, e eu não sei o que fizemos.

Muita coisa aconteceu, há muito pra saber.

Pavulagem

A pequena passa

Toda pomposa

Fazendo uma cara daquelas ardilosas

Tentando de tudo para me impressionar.

Sinceramente,

Impossível não olhar

Ela cresce a medida que se aproxima

Julgo ser minha sina

Tremer ao vê-la chegar.

Putistanga,

Uma baita donzela

Gazetando na praça pra me atormentar,

Quanta pavulagem numa só pessoa,

É muita judiação.

Eu de flosô

Honestamente,

Só me resta tirá-la do altar

E partir a seu encontro,

 E lhe roubar um beijo.

Mas que diacho,

Pronto, beijo roubado,

Levei farelo,

Por ser um simples rapaz

Um pé de chinelo.

O Sarau

Sábado, vinte horas, rua oito do bairro Boa Esperança. Uma fogueira cumpria o papel místico do evento e de iluminar a rua substituindo as lâmpadas dos postes queimadas há muito tempo.

Muitos dos presentes, só ouviram falar sobre o que era um sarau. Mas estavam empolgados com o encontro ao pé da fogueira. Idosos, jovens, pais e filhos todos ansiosos para ver o resultado da oficina de literatura feita com a juventude do bairro pela professora Madá.

A professora, poetisa por natureza, trabalhou a semana toda por aquele momento. Ajudou cada participante da oficina perceber seus talentos na escrita, e a enxergar a educação como um instrumento de libertação, e a poesia como arma de denúncia do abandono e opressão no qual a comunidade é submetida.

Sem aviso, um menino negro com uma roupa já bem desgastada, faz um batuque no tambor iniciado lentamente e foi acelerando. Todos ali ficaram esperando o que estava por vir. Naturalmente havia se formado um circulo, de pessoas em pé, sentadas em cadeiras trazidas de casa, ou sentadas sobre a sandália.

No ápice da batucada, uma mulher de máscara, entra dançando no ritmo imposto pelo menino. Ela gritava:

Liberdade! Liberdade!

Mãe Liberdade somos teus filhos,

Filhos roubados de ti após o parto

Sem teu colo não posso mais ficar

Oh, Liberdade minha mãe

Ou me toma em teus braços

Ou não posso mais viver...

Subitamente o menino parou de tocar o tambor, e a mulher desfaleceu-se no chão.

Olhos arregalados, boca aberta, e lágrimas escorriam no rosto de alguns. Aquele momento despertou sentimentos adormecidos no peito dos adultos, e fazia florescer novos anseios naqueles jovens.

Mais pessoas chegavam ao pé da fogueira, todos atentos ao que estava pra acontecer. Uma menininha com toda perspicácia do ímpeto infantil falou: ‘É professora Madá! Pai ajuda ela!’. O homem sorriu e votou  olhar a mulher no chão.

Da caixa amplificada começa a tocar um fundo musical tão calmo quanto uma brisa matinal. E eis que surge uma menina dentro de um vestido azul marinho cantarolando com uma voz tão meiga, tornando-se um afago aos ouvidos dos presentes.

Com um olhar tão triste e choroso, a menina  olha para a mulher deitada ao chão e grita com uma voz aguda:

- Filha minha!

Cada fala causava as mais diversas reações no público:

- Como pode uma criança ser mãe dessa mulher, acho que eles erraram- disse uma senhora com a netinha no colo.

A cena seguia. Agora sentada no chão e com a cabeça da mulher no colo a menina falava:

Minha filha

O tempo passa tão rápido pra vocês

Eu vim,

Você me chamou,

Eu vim

Não suportaste minha ausência

Como tantos outros por ai.

Pena filha minha

Que de todos os meus filhos

Somente alguns sentem minha falta.

Esse mundo cão

Tira de vocês a essência de existir.

Sente meu cheiro,

Meu peito pulsar,

Sinta minha vida em ti.

Ao fim das palavras da menina, a mulher se recompôs ficando sentada ali mesmo, recebeu um beijo na testa. E viu a garota se afastar, saindo de cena.

- Ela ficou sozinha de novo!- Alguém exclamou.

Nessa hora, retomou-se o batuque. A mulher levanta-se lentamente e desfralda outros versos:

Nessa terra que me deito

Ninguém mais vai me pisar

Dessa terra que eu planto

Ninguém vai me arrancar.

Levanto-me pelo que acredito

E acredito em você irmão

Em você irmã

Dirigindo-se aos expectadores, pegou na mão de uma senhora que estava de pé observando, e de um rapaz, levou para o meio da cena e continuou declamando falando intimamente para os dois:

Acredito na Senhora que me trouxe aqui

Em ti, que continuará na luta futura.

De joelhos ninguém pode ficar

A mãe Liberdade não envelhece,

E temos que forjar o momento dela nos encontrar.

O nosso caminho

É nossa responsabilidade.

Naquele instante a mulher tirou a máscara, era Madá, com dissera antes a garotinha. Madá gritou:

- Repitam comigo: O nosso caminho é nossa responsabilidade!

Agora não era mais ensaiado, mais tudo bem feito num compasso sem igual todos repetiram a frase três vezes.

Era o fim da cena inicial do sarau. Muita poesia e historias ainda estava por vir, tudo feito pelas mãos da juventude do bairro.

Como aquilo mexeu com a comunidade! Todos ficaram extasiados. Madá não se aguentava de tanta felicidade. Ela acreditava na arte como um instrumento de emancipação popular.

Quando falta energia

De uns tempos pra cá, todos em Altamira, tem reclamado em coro das constantes faltas de energia.

Para uns o não fornecimento de energia elétrica causa prejuízos financeiros. Ou porque dificulta/impede relações comerciais, outros porque acabam tendo seus eletrodomésticos queimados.

É indubitável  que a cada falta de energia, durante todo aquele período, a dinâmica de via das pessoas alteram consideravelmente.

Nesses consecutivos apagões que acontecem a noite percebi algo: as famílias uniram-se mais.

À luz de velas sentaram n sala, na cozinha, em frente de casa e conversaram sobre os mais diversos assuntos. Desde os mais importantes aos mais banais.

A apropriação da eletricidade pelo homem ocasionou no avanço das forças produtivas, e num acelerado desenvolvimento tecnológico.

Todas as tecnologias são dependentes da eletricidade, e na falta dela não funciona, salvo àquelas sustentadas por baterias: celular, notebook, etc.

Sem a Televisão e outros aparelhos capazes de dissipar toda união, célula-mãe da família, todos se voltam uns para ou outros.

Numa dessas, presenciei um pai contando suas aventuras de infância aos filhos. Naquele instante percebi que estava contemplando um momento raro nos dias de hoje.

Com certeza aquele momento será recobrado nostalgicamente num futuro distante na mente daquelas crianças. Não pela ausência da energia, mas pelas histórias do pai, do momento de afeto e carinho.

Não é pretensão minha mudar a ideia de alguém em relação às consecutivas falta de energia. Mas, única e exclusivamente atentar para o impacto negativo que a tecnologia tem sobre o seio familiar.

Entendam-me! Jamais ousaria dizer não às tecnologias, sobre tudo aos meios de comunicação. No entanto, como tantos outros, alerto para o uso indiscriminado desses instrumentos.

Como diz o refrão popular ‘a diferença entre o remédio e o veneno é a dose’. Torço com muito fervor para que não seja necessário faltar energia para as famílias conversarem, unirem-se.

Menina-mãe

Te vi tão pequena

Embalando uma boneca

Fingindo ser mãe

Fazendo a nenê tirar soneca.

Agora,

Não é mais uma boneca

Deixou de ser brincadeira

Com uma criança no colo

Dando mamadeira

Não é mais diversão.

O pai da brincadeira

Não ficou pra obrigação

Nos braços uma criança

Nas costas muita responsabilidade

Requerendo-lhe muita maturidade

Muita coisa pra pouca idade.

Clama a criança por uma atenção

Clama a mãe pra alguém estender a mão

Falta leite, a fralda

E vem a desnutrição.

Pobre menina-mãe

Muitos dedos lhe apontando

Julgamento exacerbado

E muitos sonhos frustrados.

Pulou uma etapa

Mas essa não dá pra saltar

Escarnecida ou não terá que aguentar.

Vejo-te menina

Bruscamente transformada em mulher

Metamorfose que nenhuma outra quer

Mas que as atitudes

Lhes pegam pelos pés.

Noites Frias

Quanta ironia, eu me sentindo solitário aqui neste quarto. Lembro-me que antes exaltava-me por gostar de está só, mas nunca havia estado sozinho. Quando a conheci sempre procurava uma forma de ficar só, pois ficar sozinho era estarmos apenas nós no nosso mundo secreto. Mas somente hoje percebi o que é está sozinho de fato.

A solidão é uma eterna noite fria, descobri isso nesse exato momento, sentado na cama onde outrora nos despimos de nossas roupas para nos cobrirmos de amor. De tudo vivido entre nós, restou-me uma fotografia e as estrelas como companhia. Resumidamente, só as lembranças ficaram.

Pra quê lembranças? Eu só queria na verdade ou tê-la novamente ou esquecer toda parte da minha vida no qual ela estava presente. Não quero ficar só com as lembranças, elas são punhaladas covardemente deferidas no peito de um pobre indefeso. Uma amnésia seria bem vinda, não sentiria tanta dor, assim não acertaria este endereço de hotel, as músicas não viriam ao meu ouvindo como se fosse a voz dela sussurrando baixinho o meu nome.

Devem está se perguntando quem é ela. Dizer que é uma linda jovem de 26 anos, chamada Sol, é muito sucinto. Mas o importante é todos saberem que ela se tornou verbo pra mim, de um modo avassalador entrou na minha vida, passou a fazer parte de todos os meus planos, na verdade ela era todos os meus planos do principio ao fim. E partiu do nada. Nenhuma mensagem de adeus, nada. Uma mensagem de despedida no celular, no face, ela tinha tantas forma para dizer adeus, mas preferiu a mais dolorosa, o silêncio.

Agora vago tristonho nessas vielas diariamente, por entre os vagabundos, para chegar a este quarto onde nos encontramos por diversas vezes. Venho aqui, porque esse quarto exala o cheiro dela, é muito real, há momentos de ter a sensação de vê-la sorrindo, fazendo aquela cara capaz de me deixar totalmente rendido.

Quanta solidão meu Deus! Como sair dessa? Tudo que tenho é uma foto e milhares de lembranças. Não quero isso pra mim, descobri que na verdade nunca quis ficar sozinho, eu não tinha ninguém pra sentir a ausência.

Do quarto vizinho, ouço Zeca Baleiro cantando Telegrama, vou me deitar, quem sabe eu durma e quando acordar aconteça comigo igual ao cara da canção.

Não é invasão é ocupação

- Quanta gente filmando e fotografando nós, tamo até parecendo famoso. - Fala Rosana à sua mais nova amiga.

- Só que nós vamo aparecer no jornal como criminoso, eles num tão aqui pra ouvir o nosso lado, tão aqui pra registrar um crime. - Responde Josi,a amiga.

 Quando as duas mulheres resolveram fazer parte do grupo que ocuparia uma área desocupada nas margens de um bairro periférico, não mensuraram o tamanho da pressão que receberiam quando o reclamante da posse da terra aparecesse.

Ninguém escolhe ser chamado de invasor, as circunstâncias obrigam cada um se arranjar como pode, se adaptar. Rosana, mãe de três crianças, solteira, trabalha como doméstica para receber no fim do mês um mísero salário mínimo, mais o bolsa família no valor de cento e vinte reais. Ela sempre morou de aluguel, numa pequena casa na periferia de Altamira, nunca se reclamou da vida por nada, sempre foi à luta. No entanto mês passado a dona da casa falou que aumentaria o valor do aluguel. Ela se assustou:

- Trezentos reais? Eu só pago cem reais por mês e agora vai para trezentos?!

A proprietária com muita calma explicou que o valor do aluguel estava caro por conseqüência da procura, tinha muita gente chegando à cidade. Rosana já sabia desse aumento dos aluguéis na cidade, mas não imaginava que poderia lhe afetar, afinal ela mora num bairro afastado, longe de polícia, de hospital, longe de tudo. Dona Lúcia, a proprietária deu o ultimato: ou paga o novo valor ou terá que desocupar a casa. No dia seguinte Rosana saiu à procura de uma nova casa para alugar, mas depois de algum tempo ela percebeu que não havia placas de aluguel, e nas poucas que tinha, ouvia sempre um valor exorbitante.

À noite, uma vizinha, dona Josefa, foi lhe visitar e durante a conversa sobre sua saga à procura de uma casa para alugar, dona Josefa falou:

- É por causo da barragi muié, essa cidade tá um inferno, pobre aqui num pode viver mais. Deixa eu ti falar uma coisa, o filho da dona Maria do João tá juntando um povo pra invadir aquele terreno ali no fim do bairro, lá cabe muita gente, ele só quer gente que num tem casa mesmo. Mas que imediatamente Rosana foi à procura do filho de dona Maria do João e pediu pra ir junto na invasão.

- A partir de agora não fale mais invasão, é ocupação. - Disse o homem.

Como combinado, às seis da manhã de uma quarta-feira de Julho, homens e mulheres, seguiram rumo ao terreno munidos de facão, foices e enxadas. Lá chegando foram desbravando o matagal, enquanto alguém tratava de ir dividindo os terrenos.

Agora em plena nove horas da manhã estão todos cercados por repórteres e policiais, e alguém com uns papéis na mão dizendo ser o dono da terra, mesmo a cidade toda sabendo que aquele terreno sempre foi da prefeitura.

Com lágrimas nos olhos, Rosana se pergunta se vale a pena passar por aquilo tudo, ouvir que vai ser presa, ser tratada como criminosa. E a resposta era sim, se não fosse dessa forma ela não conseguiria dá um teto à seus filhos. E num ato espontâneo gritou que não arredaria o pé até que mostrassem o documento de reintegração de posse.

- Terra para quem trabalha! – Gritou Rosana.

Minha Senhora Presidenta

Minha Senhora,

Dona Presidenta

Que outrora

Alimentava a esperança dessa nação sedenta

De uma atenção provedora.

Confiamos no teu falar,

E do teu antecessor

Que a todos discursou

Reconhecendo com pesar a dívida que o Estado tinha com nós.

Lhe pergunto,

Diz-me o que aconteceu

Será se a Dilma de antes morreu?

Não é mais gente que importa

Mais sim garantir outras portas

E em outros interesses transitar.

Enquanto isso,

Continuam os atingidos

Um povo cada vez mais sofrido

Sem ter direitos garantidos,

Mas ainda unidos.

Minha Senhora Presidenta

O povo está que não se aguenta,

Chega de tanta traição,

Nós carregamos nas costas essa nação

Que faça sol ou não

Nós garantimos a plantação

O arroz, o feijão,

Sustentamos o nosso filho e o patrão

Também precisamos de proteção.

Por que só eles?

Eles já são ricos demais,

Tem dinheiro que não sabem o que faz.

Garanta nosso reconhecimento

Antes do enchimento

Do próximo lago que está por vir.

Nesse Brasil há muito atingido

Tudo povo sofrido

Agora a Senhora também faz parte dessa opressão.

Minha Senhora Presidenta

O que direi aos meus?

Que agora nos esqueceu?

Era só um decreto

Nossa conquista histórica

No fim, tudo retrocedeu

Nossa pequena munição

Que pra burguesia a Senhora deu.

Nosso Crime

Andar de cabeça erguida

Mesmo nessa vida sofrida

Semear o amor

Onde a elite já desmatou.

Pensar contra o padrão vigente

Questionar o desenvolvimento demente

Tornar-me um delinquente

O antídoto para as mentes doentes.

Enxergamos a repressão atual

A tortura não é mais no pau-de-arara

É estampar trabalhadores na página policial

Ser apontado como a nova face do mal.

Ser homem, ser mulher

Ter e ser o que sonha

Ter a identidade que quiser

Forjamos a liberdade

Mantemo-nos de pé.

Denunciamos crimes e alienações

Não cedemos a chantagens, extorsões

Lutamos pelos explorados

Resistimos pelo povo

Por isso somos criminalizados.

Vento e Vendaval

Vejo pássaros cantar

Voar pelo nosso céu

Pipas presa a um carretel

E cá embaixo,

Muitas  fitas.

Olhares presos,

Pensamentos iguais à pipa,

Mas a letra da vez

Não é saber como ou pra onde voar

Não há destino

O certo é todos pegarem carona nesse tufão.

Quem pensa viaja num vento leve,

Na brisa,

Como uma leve pluma.

Quem deixa pensarem por si

Vai de vendaval,

Torna-se o vendaval.

Abdicar de seus  princípios

É um suicídio moral.

Banho de Povo

Sentir num olhar

toda verdade escondida,

enclausurada pelo senhor de plantão.

Saber que a dor faz calar

que a servidão faz perder o sentido de amar

que o sol que brilha para alguns

queima a pele de tantos outros.

Ler um sorriso espontâneo

Entendendo o quanto é simples ser feliz

mas, compreender que não é fácil ser simples.

Perceba que nos falta tanto

mas, sobre tudo a liberdade,

ela é borboleta extinta do nosso jardim.

Nesse ritual de purificação

empreguine-se dessa essência

que exala perseverança,

da alma desse povo lutador.

Banhe-se de povo

e verás com nossos olhares

e serás sensível a um abraço acolhedor.